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Dans le miroir de l’entrée, je vérifie que mon accoutrement du jour est ok. Mes collants ne sont pas filés ; mes bottes à talon aiguille sont cirées ; aucune mèche de cheveux ne dépasse. Mon maquillage ne coule pas. J’enfile mon manteau et mon chapeau....
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16 janvier 1991. Dans le petit studio que j’habite au 14 rue Lepic, je regarde la télévision. Il fait nuit depuis longtemps déjà. Ce soir, l’ultimatum posé à Saddam Hussein a expiré et les troupes américaines bombardent le territoire Irakien. Images nocturnes...
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Numéro 5 : Lettres à un jeune poète, Rainer Maria Rilke, une splendeur mystique. L’écriture comme lumière, comme acte de foi. Numéro 4 : La foi d’un écrivain, Joyce Carol Oates. De l’écriture pratiquée comme la course à pied. Numéro 3 : La petite fabrique...
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Un homme jeune, cheveux courts, traits fins, air gentil, vu à travers des barreaux. En dessous de l’image, un slogan : « Si ça peut vous aider à donner, dites-vous que cet homme est un chien. » Dans le couloir du métro, tu sursautes. Qu’est-ce que c’est...
Lire la suiteTu es réveillé par des pleurs venus de la chambre de ta fille. Tu te lèves en hâte, encore mal réveillé ; tu vas à tâtons jusqu'à elle. Assise dans son lit à barreaux, le visage inondé de grosses larmes, elle tend les bras vers toi en réclamant de l'eau....
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Comme tous les matins, la serveuse me salue, puis, sans rien demander, elle prend un gobelet de carton, le pose sous le percolateur ; un jet d’eau bouillante s’écoule. Elle l’arrête à un centimètre du bord supérieur du gobelet, attrape un sachet de thé,...
Lire la suiteJe me souviens de ce jour d’été, où, âgée d’une vingtaine d’années, vêtue d’une robe légère, j’attends, assise à un arrêt de bus, le car qui doit me ramener de l’autre côté de la ville, là où habitent mes parents. D’où est-ce que je reviens ? De Genève,...
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